Esta noche, como Neruda, puedo escribir
los versos más tristes aunque no lo quiera,
besan el infinito las lágrimas de mi alma
con la cómplice tristeza de las estrellas,
soy inútilmente fuerte, coraza que se rompe
en un mundo plagado de inútiles quimeras,
soy un barco a la deriva de los vientos
en el mar proceloso de mis penas,
soy pájaro que perdido en la noche
herida de muerte no sabe adónde vuela,
soy una caminante sin rumbo ni horizontes,
la llama titubeante de una vela,
una hoja arrastrada por la tormenta
que casi no toca el suelo, sólo apenas.

Todo porque esta noche, como Neruda,
me brotan los versos tristes en las venas
derramándose en el caudal dormido
de mi vida que como PALOMA se vuela.

¡Qué tristeza!
Los ángeles han perdido sus alas
tratando con su aleteo de aliviar mi pena
más mi pena no tiene fin ni alivio
sigo soñando mañanas y muriendo
con la espera.