lunes, 16 de enero de 2017
MI ATALAYA
En mi ventana, el color blanco;
y lo mismo en el alero y la reja.
Abrazándolos, una enredadera
flanqueada por geranios fúsia,
rojo y naranja que la custodian,
y a través de diferentes espacios,
el azul del cielo y...mis sueños,
que armonizan sin descanso
lo que escribo y lo que soy.
Ésta es la atalaya de mi mundo,
con la compañía de suaves melodías
de bandas musicales, que me
trasladan a los espacios con las vibraciones
en las que me siento volar.
Y cuando acuden las sensaciones
que me acompañan,
no sentirme asceta y solitaria
por todo lo que así percibo, porque,
si bien escribo para mí, intuyo que hay
un profundo "algo" que me otorga
una vivencia única, de inmensa
complacencia interior que me dice
que estoy viva y que tengo la capacidad
de expresarme, soltando un lastre
de ansiedad que me oprime y del que
logro desprenderme plenamente,
y entonces nada me ata y ya no me
detengo, porque soy y me siento...libre. —
LA VOZ DE UN POEMA
Cuando se viste el silencio
de constantes espacios insonoros,
me hace sentir esos extensos vacíos de sonidos
vagando en el éter sutil y sublime, que me trasmite
un fluido imponderable que me llena con la luz
de la inspiración, y me hacen sentir el ser capaz
de crear mil emociones.
Que me encaminan
a un horizonte de palabras que emanan de mi interior,
plenas de ansias por surgir, plagadas de sensibilidad
y con la esencia más pura del sentimiento.
En el tropel de su manantial
tengo que crear su sentido de existir,
para ser capaces de expresar y trasmitir
mi estado emocional, expresando las vibraciones
que poseen en una simbiosis capaz de estimular
otras sensibilidades.
Habrá nacido entonces la voz sonora y la palabra
escrita, de un poema…
Hay sombras…
Hay sombras vestidas de inocencia deslizándose entre las calles
La ilusión intacta de ser alguien
entre danzas de cuerpos una noche más
La creencia falsa de ser aceptado, de ser una más;
Gentes buscando gentes en la representación tragicómica
Que de nuevo lleva a la soledad.
Y de regreso a casa te vuelves a preguntar qué ha vuelto a fallar.
Risa fácil, huida hacia delante, cuerpos sin nombres
Cualquiera sirve en el intercambio de la simulación;
Realidad virtual confundiendo apariencia con interior.
Hay sombras que se han vestido de ilusión
¿cuándo me comí la pastilla azul?
Y danzas de neones y sonrisas fingidas y amigos a golpe de clic
Y la certeza de creer que se hace lo correcto.
Cuánto cuesta sentarse y decir ¿qué tal estás?
Cuánto cuesta sentarse y decir lo siento.
Hay sombras vestidas de colores ,
quiero ser feliz
Bienvenidos al supermercado,
Todo se compra, alzar la mano
y cogerlo
¿qué te interesa que yo lo tengo?
Mañana te seduciré con otra cosa más
Me deslumbran las siluetas, tu figura, los olores,
También quiero ser estrella de televisión.
Funerales de éticas
altares de estéticas
adoremos la imagen exterior.
Hay sombras en las calles que ríen, sonrisas fingidas
Que no saben medir el dolor.
No me toques por favor,
Abraza mi cuerpo pero no interpeles mi corazón
No sabría qué decir.
Y cuánto cuesta sentarse y decir te necesito
Y cuánto cuesta sentarse y decir te echo de menos.
PRELUDIO
Las cosas están absortas,
las cosas están calladas
y densa-mente gravita
la vida sobre las almas.
Vuelan rápidas las nubes,
barridas por bruscas ráfagas,
y una paloma va y viene,
temblorosa y alocada.
Trae el viento como un sueño
lejano son de campanas.
El ambiente se satura
de humedades de borrasca.
Las cosas están absortas,
las cosas están calladas,
como aguardando el milagro,
como esperando la gracia.
Una gota prematura
me ha salpicado la cara.
Y como esa niña enfrente
que cuida y mima sus plantas,
yo también en mi balcòn
expongo mi triste alma
-que se me muere de sed-
para que se empape de agua.
QUÍMICA
Poeta, tu dolor de amor
dánoslo en un solo verso.
En el átomo menor
está todo el universo.
La lágrima que rezuma
es todo el goce de amar.
En la gota de la espuma
vive el misterio del mar.
Aprende a mirarlo todo.
Lo grande está en lo pequeño.
Y a veces se abre en el lodo
-flor del infinito- el sueño.
El pájaro es la ilusiòn
y la estrella, la esperanza.
El paisaje del balcòn
que se pierda en lontananza.
Tienes en tu mano el mundo
con sòlo saberlo ver.
El siglo está en el segundo
y el mañana en el ayer.
Conténtate con lo poco
y poetiza lo vulgar.
La gente dirá: "es un loco,
un pobre loco de atar".
Tú ríete de la gente,
y en lo que tienes medita.
El cosmos cabe en tu frente
cual la fruta en la pepita.
Luego sobrio, austero, parco,
da a tu pensamiento forma.
Y no te cuides del marco.
Sea "desnudez" tu norma.
Danos el brote, la yema,
que es darnos el universo.
Cántanos todo el poema
-infinito- en solo un verso.
SILENCIO
La voz, la blanca voz que me llamaba
ya apenas entre sueños la adivino.
Suena su son angélico
cada día más tímido.
Bajo el agua del lago va enterrándose,
va hundiéndose en el fondo del abismo.
Los años van tejiendo
densas capas de limo.
Ella se esfuerza por romper las ondas,
por dejar su cristal en mis oídos.
Y yo apenas la escucho
como un leve suspiro.
Más que la voz percibo ya el armónico.
Ya más que timbre es vacilante espíritu.
Me ronda helado, mudo,
el silencio infinito.
domingo, 15 de enero de 2017
Entre juegos de palabras se me esconden los arcanos
que se escurren como ríos de palabras desmedidas
ya sin vida
alienadas
destinadas
a la nada.
Entre juegos de palabras que me encantan y arrebatan
se extravían los secretos de los siglos y las eras
como verdes mocedades que boscosas se reflejan
en bucólicos parajes; panoramas insensibles
que se vierten como agujas desde lo alto de los cielos
y mis alas, ay mis alas chamuscadas por los soles del Olimpo
ya no aguantan este peso descubierto por las faltas.
Y es que Icaro, mi espejo,
no sabía qué tan lejos el hidrógeno encendía...
no sabía qué tan cerca su reflejo se implotaba
Que más da
ya llegamos a La Luna
y hasta el Sol
ya es un paseo
...casi un paseo
Entre el abundante pelaje de tanto mamífero inquieto,
sobre la escamosa piel de tanto reptil amodorrado,
bajo la babosa vestimenta de tanto anfibio sumergido
y en el verdor infranqueable de tanto paraje virginal
yacen los genes del poeta más grande
de todos los tiempos.
Clamor de versos onomatopéyicos
desluce a los artistas más premiados,
avergüenza a los letrados más aplaudidos,
y tan sólo las brisas logran abordar su lectura.
Con pupilas invisibles
la naturaleza misma lee
en silencio
el orgasmo de fonemas que se extienden
desde los fondos abisales
hasta las cumbres ionosféricas…
Pero la humanidad permanece sorda
ante el estallido inverosímil…
ante la belleza inexpugnable
de los verdaderos poemas.
Vivir de Algarabía
Sigo empecinado en rememorar obsesiones
y es como si ellas fueran un santo nutrimento
y miro y me descubro fundido en el lamento
que yace cual jardín de cardos y oclusiones.
Sigo eclosionado de cáscaras ya rotas
naciendo y renaciendo en falsas ilusiones
farseto resentido debajo de impresiones
que sirven de armadura tan solo a los idiotas.
¿Y qué me queda entonces? pues risas y alegrías
y alguna fiel sonrisa cubriendo el detrimento
de un cuerpo ya cansado de tanto sufrimiento
de un alma que decide vivir de algarabías...
El silencio del silencio en el silencio de las almas
silenciado por los brotes de los bordes de las llamas
me recuerda las ingratas melodías de una cama
entre comas y más comas y entre puntos suspensivos;
suspendidos y evasivos.
Sólo quedan unos cuantos parvularios en la mente
sólo escoria de una vida indefinida
entre pedazos de memorias que se esfuman impalpables
como heladas en los día calurosos.
Y borrosos...
los recuerdos no recuerdan sino cortes tremebundos
sin romances ni paseos ni besitos de mejillas
ni platónicos augurios ni los pasos aprendidos en pareja
como danza, como baile, como risas, como amores...
No hay dolor sin el dolor que no se siente si se enciende
la insensible insensatez de corolarios o teorías y anatemas
y los temas que quedaron se presentan espectrales
invisibles, invencibles, y deformes y mortales.
Tan mortales como pieles asoleadas en la orilla del salitre
tan saladas, salobreñas, sazonadas y encurtidas
como vidas despedidas sin adioses...
sábado, 14 de enero de 2017

Carta a Diego
Diego:
Nada comparable a tus manos, ni nada igual al oro-verde de tus ojos. Mi cuerpo se llena de ti por días y días. Eres el espejo de la noche. La luz violeta del relámpago. La humedad de la Tierra. El hueco de tus axilas es mi refugio. Toda mi alegría es sentir brotar la vida de tu fuente-flor que la mía guarda para llenar todos los caminos de mis nervios que son los tuyos, tus ojos, espadas verdes dentro de mi carne, ondas entre nuestras manos. Solo tú en el espacio lleno de sonidos. En la sombra y en la luz; tú te llamarás auxocromo, el que capta el color. Yo cromóforo, la que da el color. Tú eres todas las combinaciones de números. La vida. Mi deseo es entender la línea, la forma, el movimiento. Tú llenas y yo recibo. Tu palabra recorre todo el espacio y llega a mis células que son mis astros y va a las tuyas que son mi luz.
Frida

VIEJO DESVÁN
Les invito a subir al viejo desván de la memoria
para quien quiera habitar en mis recuerdos
entre algunos días de penas y otros de gloria.
Pasen y vean, revisen todos los rincones,
abran las ventanas y si les queda tiempo
hurguen los tesoros que encierran los arcones,
algunos están repletos de alegrías,
otros albergan penas enlazadas con emociones
pero hay uno que clama al cielo por revelar
al mundo el prodigio que atesoran mis ilusiones.
No lo vendo, no, sólo los invito a dar un paseo,
cuando terminen la recorrida por el viejo desván
donde guardo en palabras mis creaciones,
díganme si ha valido la pena transitar los pasillos
alfombrados con la magia de antiguas pasiones.
Por debajo de la pequeña torre, las rosas perfuman
en sus tiestos de barro los silenciosos balcones,
las espinas hace tiempo que no lastiman mis manos
ahora son objetos de olvidadas ficciones.
Pasen y vean, he abierto el alma para que hurguen,
como los niños, en todos mis rincones.

" En cada historia a un cierto punto llega un gran giro.
La felicidad es siempre igual
pero la infelicidad puede tener infinitas variaciones, como ha dicho también Tolstoi. La felicidad es un cuento de hadas, la infelicidad una novela "

Rosa roja de pasión,
Negra rosa de tormento.
Pasión y dolor, dolor y placer...
Risas y llantos,
Aromas y espinas,
Rojo y negro...
Estas sensaciones se funden en ti,
Estas sensaciones fundes en mi,
Torbellino confuso de placer y ansiedad...
Rojo y negro, negro y rojo es mi deseo...
Mezcla de temor y deseo, de abandono y celo...
Suave como una caricia...
Violento como el chasquido de la fusta...
Agridulce vacío que me llena,
Insomne sopor de necio...
Risas... llantos... cruces... flores…
Rojo y negro, negro y rojo es mi desero...
y el mundo parece oscuro y vacióesa amistad eterna levanta tu animo y hace que ese mundo oscuro y vació de repente parezca brillante y pleno,.
Su amistad eterna te ayuda
en los momentos difíciles .y tristes
y de gran confusión
si te alejas.
Tu amistad eterna te sigue si pierdes el camino
y te dice que todo va a estar bien
si tu encuentras tal amistad
te sentirás feliz y lleno de gozo
porque no tendrás nada de que preocuparte
tendrás una amistad para toda la vida ya que esa amistad es eterna y no tiene fin, pues tu misma(o) eres tu amistad.
Queda prohibido tener miedo a los recuerdos;Queda prohibido no luchar por lo que quieres;
Queda prohibido no convertir tus sueños en
realidad;
Queda prohibido no demostrar tu amor;
Queda prohibido darte por vencido,como si
fuera el ultimo suspiro;
Queda prohibido no buscar mi felicidad.
Pero si puedo afirmar que sin ti?...
Esta vida no sera igual.Cuando ya la noche duerme
y la oscuridad te rodea
las estrellas murmurando te acompañan,
y el leve roce del viento en tu piel
te hacen sentir viva.
es en estas horas,
cuando el reloj se para ,
y el tiempo emerge
como infinito
es que uno se inspira
y por su boca desde el corazón
las palabras nacen
así sin más, sin motivo.
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